Le ossa del mare - 1 parte

siamo appena entrati nella marea. Non sappiamo quante ossa arriveranno sulla costa l’importante che, siano predisposte per un passo adeguato a chi oltre a quelle avrà mantenuto anche la pelle 

 

                                                   non ricordo di preciso cosa accadde

 

 

faceva freddo e noi tornavamo dalle Bermuda, come uno zingaro che torna a casa sua senza sapere di averne una. La nave scheggiava il mare con maestria, potevamo vedere i granelli di sabbia che si separavano dal resto 

 

l’aria si schiantava sul naso come se non avesse mai visto nulla di simile

                                                                   

                                                           era inverno spaccato

 

ma forse l’eterno navigare aveva unificato le stagioni, tanto che queste, ingoiavano tutti i nostri anni, le passioni che ad ogni porto recuperavamo con l’amo più buono.

 

 

                                                                    dicevo

 

non era tutto quel che sembrava. Né avevamo sentite tante dai mostri, alle cicogne che ti portano sulle zampe. Ma questa non somigliava per niente ad una di queste storie, aveva qualcosa di vero

anche se per gli occhi sapeva di falso, una clamorosa suggestione emotiva

 

                                                            e spero sia stata così (un'emozione)

 

che abbia reso il tutto un cumulo di cenere. Capita, soprattutto a vecchi marinai che toccano terra solo per verificare la loro esistenza.

 

                                                                 stolti ed imprecisi 

 

 

i nostri sguardi infilavano le mani sui capelli. Le nostre giacche distese sul vento brindavano a quello che dietro le isole tirava morte sulla bonaccia del mare


                  era lui

col volto forgiato da mille notti passate in bianco, con la pelle uncinata che pendeva dalle ossa 

                il libro 


che avrebbe reciso ogni arteria di chi l'avesse toccato

                    al azif